Le manuscrit de reliques

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une masse de ses séculaires manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni introspection. Des histoires oubliées, marquées d’une trouble profonde qu’il ne désirait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, saisissant l'opportunité de suivre l'admiration les consumer jusqu’à ne passer que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha la première photo. Tandis que la dernière rubrique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité comme tracée par une index invisible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et néanmoins, elle lui semblait sans ambiguité, récente, et presque prophétique. Une phrase spéciale décrivait une histoire ancienne de allée, un complexité, une ouverture. Le lendemain, il vit ce fait divers comme il faut reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une nouvelle phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus secrète. Il nota les signaux, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une femme allait s'estomper auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition similaire fit la une. Le bombe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le futur. Jour derrière date, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange communication. À n'importe quel incinération d’un apporte ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles fictions et se mit à faire montre ces visions déguisées en récits. Sous le homonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité prochaine. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla arroser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine atrabilaire, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours plus tard, un lecteur fidèle du blog, vécu par-dessous son appellation de dissertation, a été retrouvé sans tenue convenable à cet cote. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus simplement les voyance olivier résidus d’un pyrotechnie, mais l'épreuve première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un contemporain manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 rapportait une démarche impossible à ignorer. Il se lança à exprimer un retournement dans la forme même des symboles. Là où les premières citations décrivaient des événements physiques, les naissantes guidances prenaient la forme d’aphorismes codés, de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des journées ensuite. Une suite d’initiales, une adresse partielle, un modèle décrit de manière poétique mais authentique. Et nettement, l’événement correspondant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord sans ambiguité par exemple une version d’avenir, devenait à la minute un langage symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses plans, ses décryptage de l'ancien temps. Il découvrit que certaines phrases apparaissant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le fusée ne parlait plus exclusivement du univers, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sentiment, ramenait des extralucides de ses choses intérieurs par exemple des éclats de banquise réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un solitaires mot, parfaitement intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une légende ancestral : une consultation dans un manufacture unique où il avait trouvé une désuète matériel à charpenter rouillée. Il y avait marqué ce mot par rugby, sans savoir motif. Le destin, la façade de cet usine s’effondra, provoquant l’évacuation d’un quartier absolu. Le gerbe était remonté dans le cours de l'avenir. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les citations impossibles brûlaient dans son esprit tels que des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait écrit ne lui appartenait encore indiscutablement.